PaaS07 - The People vs Shell

Der Regen trommelte auf das Wellblechdach der Hütte, ein monotones Stakkato, das Florian Legat nicht mehr hörte. Drei Wochen im Niger-Delta hatten ihn abgestumpft gegen die Geräuschkulisse. Nicht aber gegen das, was er gesehen hatte.

Er saß auf der schmalen Pritsche, die Probenkoffer zu seinen Füßen, der Laptop auf den Knien. Die Daten auf dem Bildschirm verschwammen vor seinen Augen. Benzolwerte, 900 fach über den WHO-Richtlinien. Schwermetalle im Grundwasser. Kohlenwasserstoffe im Boden. Zahlen, die ihre Menschlichkeit verloren hatten.

Draußen rief Adebayo seinen Namen - sein Führer durch die Dörfer von Ogale und Bille. Ein Mann, dessen Augen zu viel gesehen hatten, und einem Lachen, das trotzdem nicht versiegt war.

"Florian, das Boot ist bereit."

Legat klappte den Laptop zu. Noch ein Dorf. Noch mehr Proben. Noch mehr Beweise für etwas, das jeder bereits wusste.

Der Fluss glänzte ölig im Morgenlicht. Regenbogenfarben schillerten auf der Oberfläche wie eine perverse Schönheit. Das Boot glitt durch das Wasser, hinterließ eine Spur aus aufgewirbeltem Schlamm und Öl.

"Seit wann ist es so?", fragte Legat, obwohl er die Antwort kannte. Sie stand in seinen Berichten, in den Studien seiner Vorgänger, in den Klagen der Dorfbewohner.

"Seit ich denken kann", antwortete Adebayo. "Mein Vater war Fischer. Sein Vater auch." Er deutete auf das Wasser. "Früher war der Fluss Quelle des Leben. Jetzt ist er tot."

Legat nickte. Machte eine Notiz in sein wasserfestes Notizbuch. Sachlich. Objektiv. Wissenschaftlich. So wie man es von einem unabhängigen Gutachter erwartete.

In Bille warteten die Dorfältesten. Männer mit wettergegerbten Gesichtern und Händen, die von harter Arbeit erzählten. Frauen, deren Blicke eine stille Resignation enthielten.

"Willkommen, Doktor", sagte der Älteste. Sein Name war Tamuno, und er sprach Englisch mit einem melodischen Akzent. "Sind Sie gekommen, um uns zu helfen oder um uns zu studieren?"

Die Frage traf Legat unvorbereitet. Er räusperte sich. "Ich bin hier, um Fakten zu sammeln. Für den Prozess in London."

Tamuno lächelte dünn. "Ah, Fakten. Wir haben viele Fakten hier. Tote Fische. Kranke Menschen. Verseuchtes Wasser." Er machte eine ausladende Geste. "Sehen Sie sich um. Die Fakten kleben bereits an Ihren Schuhsohlen."

Legat sah sich um. Die Hütten standen auf Stelzen über dem verschmutzten Wasser. Kinder spielten im Schlamm, ihre Haut glänzend von einer Mischung aus Schweiß und Ölrückständen. Ein Junge hustete ein trockenes, rasselndes Geräusch.

"Ich verstehe Ihre Frustration", sagte er.

"Nein, das tun Sie nicht", erwiderte Tamuno ohne Vorwurf im Blick. "Aber das ist in Ordnung. Sie müssen nicht verstehen. Sie müssen nur berichten, was Sie sehen."

Legat nickte. Öffnete seinen Koffer. Nahm Bodenproben, Wasserproben, Pflanzenproben. Alles nach Protokoll. Alles dokumentiert. Alles für den Prozess, der in einem klimatisierten Gerichtssaal in London stattfinden würde, tausende Kilometer entfernt von diesem Ort.

Am Abend saß er wieder in seiner Hütte. Die Proben beschriftet und versiegelt. Die Daten eingegeben und gesichert. Sein Bericht nahm Gestalt an, Absatz für Absatz, Zahl für Zahl.

Sein Telefon vibrierte. Eine Nachricht von Dr. Wyndham, dem Shell-Vertreter. "Treffen morgen, 9 Uhr, Port Harcourt. Wichtige Entwicklungen."

Legat starrte auf die Nachricht. Ein Stich der Gewissheit durchfuhr ihn. Er wusste bereits, was kommen würde. Die üblichen Argumente. Sabotage durch Einheimische. Illegale Raffinerien. Die schwierige Sicherheitslage. Die Bemühungen des Unternehmens, trotz widriger Umstände zu helfen.

Er legte das Telefon beiseite. Öffnete seinen Laptop wieder. Die Zahlen starrten ihn an, kalt und unerbittlich. Benzol im Trinkwasser. Blei im Boden. Öl in den Flüssen. Eine Katastrophe in Zahlen übersetzt.

Legat rieb sich die Augen, bis farbige Punkte hinter seinen Lidern tanzten. Die Worte seines ehemaligen Doktorvaters Professor Hartmann hallten durch die Kammern seines Gedächtnisses. "Denken Sie daran, Legat, wir sind Wissenschaftler, keine Aktivisten. Objektivität ist unser höchstes Gut."

Objektivität. Das Wort hing in der stickigen Luft der Hütte wie ein fremdes Ornament. In den marmornen Hallen der Münchner Universität hatte es die Schwere eines Naturgesetzes besessen, unantastbar und selbstverständlich. Hier aber, wo der Gestank von Öl und Armut an seiner Haut klebte wie eine zweite Schicht, zerfiel es zu Staub – ausgebliechen wie eine Flagge über einem verlassenen Außenposten.

E trat vor die Hütte. Die Nacht war warm und feucht. Moskitos summten um seinen Kopf. In der Ferne leuchteten Gasfackeln wie böse Sterne, warfen ein gespenstisches Licht über die Landschaft.

Adebayo saß auf einer Bank und rauchte. "Schwere Gedanken, Doktor?"

Legat setzte sich neben ihn. "Wie halten Sie das aus? Tag für Tag?"

Adebayo zuckte mit den Schultern. "Es ist meine Heimat. Wo soll ich sonst hin?" Er nahm einen tiefen Zug. "Außerdem gibt es Hoffnung. Der Prozess in London. Ihre Arbeit."

"Meine Arbeit", wiederholte Legat. "Ich sammle Daten. Schreibe Berichte. Die dann in Schubladen verschwinden oder von Anwälten zerpflückt werden."

"Aber Sie haben eine Stimme", sagte Adebayo. "Sie können sprechen, und die Welt hört zu. Wir hier..." Er machte eine vage Geste. "Wir schreien seit Jahren, aber niemand hört uns."

Legat schwieg. Dachte an die Worte, die sich in sein Gedächtnis eingebrannt hatten: "Shell senkt seine Emissionsziele... fokussiert sich stattdessen auf Profite... starke Gasnachfrage..." Er hatte den Artikel mehrmals gelesen, hatte die Implikationen durchdacht. Ein Unternehmen, das öffentlich seine Klimaziele zurückschraubte, während es gleichzeitig behauptete, sich um die Umwelt zu sorgen. Die Heuchelei war so offensichtlich, dass sie beinahe Kunstform erreichte – wie ein perfekter Zirkelschluss, der seine eigene Absurdität verbarg.

"Haben Sie den Artikel gelesen?", fragte er Adebayo. "Über Shells neue Strategie?"

Adebayo nickte. "Natürlich. Wir verfolgen alles, was mit Shell zu tun hat. Es ist unser Leben."

"Was denken Sie darüber?"

Ein trockenes Lachen. "Was soll ich denken? Sie reden von Netto-Null bis 2050, während sie hier..." Er deutete auf die Gasfackeln in der Ferne. "Das ist wie ein Mann, der behauptet,morgen mit dem Trinken aufzuhören, während er sich heute bewusstlos säuft."

Legat nickte langsam. Die Analogie war treffend. "Der Konzernchef spricht von 'Projekten mit höheren Margen' und 'wachsender Erdgasförderung'. Kein Wort über die Menschen, die unter den Folgen leiden."

“Sie behandeln uns wie den Schlamm unter ihren Stiefeln – etwas, das man abstreift, bevor man nach Hause geht.” ergänzte Adebayo leise.

Am nächsten Morgen fuhr Legat nach Port Harcourt. Die Stadt war ein Chaos aus Verkehr, Lärm und Menschenmassen. Ein Kontrast zu den stillen, zerstörten Dörfern, die er in den letzten Wochen besucht hatte.

Das Hotel, in dem das Treffen stattfand, war eine Oase der Künstlichkeit. Klimatisierte Luft, gedämpfte Musik, Kellner in weißen Hemden, die lautlos durch die Lobby glitten.

Dr. Nigel Wyndham erwartete ihn bereits. Ein Mann, dessen Erscheinung sorgfältig komponiert war – graue Schläfen, die genau die richtige Menge Erfahrung signalisierten, ein Anzug, der trotz der tropischen Hitze keine einzige Falte warf, als wäre der Stoff gegen die Naturgesetze immun. Sein Händedruck war präzise temperiert – fest genug, um Autorität zu vermitteln, aber nicht so fest, dass er als Aggression gedeutet werden könnte.

"Legat", sagte er mit der kultivierten Stimme eines BBC-Nachrichtensprechers. "Wie erfreulich, dass Sie den Weg hierher gefunden haben." Er deutete auf einen Stuhl, als würde er einen Gast in seinem Londoner Clubhaus platzieren. "Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten? Die lokale Variante ist überraschend akzeptabel, wenn man die Umstände bedenkt."

Legat nickte. Beobachtete, wie Wyndham dem Kellner winkte, zwei Tassen bestellte. Alles so zivilisiert. So weit entfernt von der Realität draußen.

"Ich habe Ihre vorläufigen Berichte gelesen", begann Wyndham, als der Kellner gegangen war. "Beeindruckende Arbeit. Sehr... detailliert."

"Danke."

"Allerdings gibt es einige Punkte, die ich gerne diskutieren würde." Wyndham öffnete eine Mappe, zog einige Papiere heraus. "Ihre Schlussfolgerungen bezüglich der Ursachen der Verschmutzung sind, nun ja, etwas einseitig."

Legat spürte, wie sich seine Nackenhaare aufstellten. "Einseitig?"

"Sie erwähnen kaum die Rolle der Sabotage. Der illegalen Raffinerien. Der kriminellen Banden, die Pipelines anzapfen."

"Weil meine Untersuchungen zeigen, dass der Großteil der Verschmutzung auf strukturelle Probleme zurückzuführen ist. Lecks aufgrund mangelnder Wartung. Veraltete Infrastruktur. Unzureichende Sicherheitsmaßnahmen."

Wyndham seufzte. "Legat, Sie sind ein brillanter Wissenschaftler. Aber Sie verstehen anscheinend die Komplexität der Situation nicht vollständig." Er lehnte sich vor. "Shell hat Milliarden in die Sanierung investiert. Wir haben Gemeindeprojekte finanziert, Schulen gebaut, Krankenhäuser ausgestattet."

"Und trotzdem leben die Menschen im Öl", erwiderte Legat. Er zögerte, dann zog er einen Zeitungsartikel aus seiner Tasche, legte ihn auf den Tisch. "Und während Sie hier von Investitionen sprechen, schraubt Ihr Unternehmen seine Klimaziele zurück. Fokussiert sich auf 'Projekte mit höheren Margen'. Auf Profit statt Verantwortung."

Wyndham warf einen flüchtigen Blick auf den Artikel, sein Gesicht eine Maske der Gelassenheit. "Ah, Sie haben die Mitteilung gelesen. Aber haben Sie sie auch verstanden?" Er nahm einen Schluck Kaffee. "Es geht um Realismus, Legat. Um wirtschaftliche Nachhaltigkeit. Wir können nicht grün sein, wenn wir rot schreiben."

"Und die Menschen hier? Sind sie Teil dieser Gleichung?"

"Natürlich sind sie das. Wir müssen das große Ganze sehen." Wyndham lehnte sich zurück. "Wissen Sie, was passieren würde, wenn Shell morgen alle Aktivitäten im Niger-Delta einstellen würde? Chaos. Arbeitslosigkeit. Noch mehr Armut."

Legat starrte in seinen Kaffee. "Es geht nicht um einen sofortigen Ausstieg. Es geht um Verantwortung. Um Wiedergutmachung. Um echte, nicht nur symbolische Maßnahmen."

"Und genau das tun wir", entgegnete Wyndham. "Aber wir müssen realistisch bleiben. Die Energiewende ist ein Marathon, kein Sprint. Und ja, manchmal müssen wir unsere Ziele anpassen."

"Anpassen", wiederholte Legat. "Eine bemerkenswerte Wortwahl für das Aufgeben von Verpflichtungen, während die Quartalszahlen gedeihen."

Der Kaffee kam. Wyndham nahm einen Schluck, verzog keine Miene, obwohl Legat wusste, dass er zu bitter war. "Wissen Sie, was der Unterschied zwischen Ihnen und mir ist, Legat? Ich war hier, als die ersten Proteste begannen. Als Ken Saro-Wiwa die Ogoni mobilisierte. Ich habe gesehen, wie die Situation eskalierte."

"Und?"

"Und ich habe gelernt, dass nichts so einfach ist, wie es scheint." Wyndham stellte seine Tasse ab. "Die nigerianische Regierung ist korrupt. Die lokalen Behörden sind ineffizient. Die Bevölkerung ist gespalten. In diesem Chaos versuchen wir, ein Unternehmen zu führen."

Legat schwieg. Trank seinen Kaffee, der wie Asche auf seiner Zunge schmeckte. Er dachte erneut an den Artikel, an die Worte des Shell-CEO: "Fokus auf Projekte mit höheren Margen, eine stabile Ölproduktion und eine wachsende Erdgasförderung, um die Rendite anzukurbeln." Keine Erwähnung der menschlichen Kosten. Keine Erwähnung der Umweltzerstörung. Nur Zahlen, Margen, Renditen.

"Ihre Universität hat übrigens angefragt, ob wir an einem gemeinsamen Forschungsprojekt interessiert wären", sagte Wyndham beiläufig. "Umwelttechnologie. Langfristiges Engagement."

Die Implikation hing in der Luft wie der Gestank von Öl über dem Delta. "Eine interessante Verknüpfung von Ereignissen, die Sie da herstellen", bemerkte er mit der höflichen Distanz eines Mannes, der gelernt hatte, Schach in drei Zügen vorauszudenken.

Wyndham lachte. " Wissenschaft braucht Finanzierung, nicht wahr?" Er lehnte sich zurück. "Ich respektiere Ihre Arbeit, Legat. Wirklich. Aber ich bitte Sie, die Gesamtsituation zu betrachten. Nicht nur Ausschnitte."

Nach dem Treffen stand Legat auf der Straße, fühlte sich beschmutzt. Der Verkehr rauschte an ihm vorbei, eine Kakophonie aus Hupen und Motoren. Die Luft war schwer von Abgasen und der allgegenwärtigen Feuchtigkeit.

Sein Telefon vibrierte. Eine E-Mail von Professor Hartmann. "Statusbericht erbeten. Shell hat Interesse an Kooperation signalisiert. Bitte um Diskretion."

Legat starrte auf die Nachricht. Spürte, wie etwas in ihm zerbrach. Die sorgfältig konstruierte Fassade der wissenschaftlichen Neutralität. Die Illusion der Objektivität.

Er rief ein Taxi, fuhr zurück ins Dorf. Die Fahrt dauerte zwei Stunden durch verstopfte Straßen und über holprige Pisten. Zeit genug, um nachzudenken. Über Wyndham. Über Hartmann. Über sich selbst. Über ein System, in dem Profite wichtiger waren als einzelne Menschen.

Im Dorf wartete Adebayo. "Wie war Ihr Treffen, Doktor?"

Legat zuckte mit den Schultern. "Wie erwartet."

"Sie sehen aus, als hätten Sie mit dem Teufel gesprochen."

"Vielleicht habe ich das." Legat ging zu seiner Hütte, öffnete seinen Laptop. Der Bericht wartete auf ihn. Zahlen, Fakten, Analysen. Alles sauber, alles präzise. Alles ohne Seele.

Er begann zu tippen. Nicht an seinem Bericht, sondern an einem Brief. An die Anwälte in London. An die Presse. An jeden, der zuhören würde.

"Was ich im Niger-Delta gesehen habe, lässt sich nicht in Zahlen fassen", schrieb er. "Es ist eine menschliche Tragödie, verursacht durch Jahrzehnte der Ausbeutung und Vernachlässigung..."

Er fügte einen Absatz über den Zeitungsartikel hinzu. Über die Diskrepanz zwischen Shells öffentlichen Erklärungen und der Realität vor Ort. Über ein Unternehmen, das seine Klimaziele zurückschraubte, während es gleichzeitig behauptete, verantwortungsvoll zu handeln. Über die zynische Logik des Kapitals, die Menschenleben gegen Margen aufwog.

Die Worte flossen, ungehindert von wissenschaftlicher Zurückhaltung. Er schrieb über Tamuno und seine stille Würde. Über Adebayo und seinen unerschütterlichen Glauben an Gerechtigkeit.

Als er fertig war, las er den Brief noch einmal. Wohlwissend, was er bedeutete. Das Ende seiner Karriere als "objektiver" Gutachter. Vielleicht das Ende seiner akademischen Laufbahn.

Adebayo klopfte an die Tür. "Entschuldigen Sie die Störung, Doktor. Aber die Dorfbewohner möchten sich verabschieden. Sie haben ein kleines Fest vorbereitet."

Legat nickte. Schloss den Laptop, ohne den Brief zu senden. Noch nicht. Erst musste er seinen offiziellen Bericht fertigstellen. Mit allen Zahlen, allen Fakten. Ein Bericht, der vor Gericht Bestand haben würde.

Das Fest war einfach. Essen, Musik, Tanz. Menschen, die trotz allem feierten, lachten, lebten. Legat saß zwischen ihnen, aß von ihrem Essen, hörte ihren Geschichten zu. Fühlte sich gleichzeitig als Eindringling und als willkommener Gast.

Beschwipst vom Ogogoro, dem nigerianischen Gin, fand er nur schwer in den Schlaf und hörte noch lange den Geräuschen des Dorfes zu. Dem fernen Dröhnen der Gasfackeln. Dem leisen Plätschern des verschmutzten Flusses.

Am nächsten Morgen öffnete er erschöpft und verkatert seinen Laptop. Beendete seinen offiziellen Bericht. Präzise, detailliert, unwiderlegbar. Ein Dokument, das die Wahrheit in der Sprache der Wissenschaft erzählte.

Dann öffnete er den Brief, den er gestern geschrieben hatte. Las ihn noch einmal. Fügte einige Sätze hinzu. Löschte andere. Machte ihn persönlicher, menschlicher. Fügte einen letzten Absatz hinzu:

"Während ich diesen Bericht verfasse, hat Shell seine CO₂-Reduktionsziele nach unten korrigiert. Im Niger-Delta manifestieren sich diese Unternehmensentscheidungen in messbaren Realitäten: kontaminiertes Grundwasser, toxische Böden, erhöhte Krankheitsraten. Kinder spielen in Gewässern mit Kohlenwasserstoffkonzentrationen, die jede Regulierungsbehörde in Europa oder Nordamerika sofort schließen würde.  Die Diskrepanz zwischen Unternehmensrhetorik und lokaler Realität ist nicht nur eine Frage der wirtschaftlichen Integrität, sondern auch unserer kollektiven Verantwortung als Fachleute und Entscheidungsträger."

Als er fertig war, drückte er "Senden". Schickte ihn an die Anwälte, an Journalisten, an Umweltorganisationen. An alle, die er kannte und die einen Unterschied machen könnten.

Dann packte er seine Sachen. Die Proben, die Notizen, die Daten. Alles, was er brauchte, um seine Ergebnisse zu verteidigen. Um für die Wahrheit einzustehen, wenn die Zeit kam.

Adebayo wartete am Boot. "Bereit für die Heimreise?"

Legat nickte. Blickte ein letztes Mal auf den Fluss, auf die Hütten, auf die Menschen, die am Ufer standen und winkten.

Er betrachtete sein Spiegelbild auf der schillernden Oberfläche des Wassers, verzerrt durch die Regenbogenfarben des Öls. Die Daten waren nun unterwegs, präzise katalogisiert und unwiderlegbar. Seine E-Mails würden in London eintreffen wie Zeitbomben mit akademischem Briefkopf.

Er dachte an Wael Sawan und den Ausschuss. An die Anwälte in ihren Kanzleien an der Themse. An die Aktionärsversammlungen in klimatisierten Konferenzräumen. An die subtilen Verschiebungen von Macht und Kapital, die seine Worte vielleicht – vielleicht – auslösen würden.

Die Wahrheit war ausgesprochen. Nicht als moralische Anklage, sondern als nüchterne Bestandsaufnahme. Nicht als emotionaler Appell, sondern als methodisch erhobene Evidenz. Darin lag ihre Kraft.

Adebayo deutete auf einen Fischreiher, der am Ufer stand, regungslos wie eine Statue. "Er wartet", sagte er. "Manchmal stundenlang. Aber wenn er zuschlägt, tut er es mit Präzision."

Legat nickte. Manche Dinge brauchten Zeit. Und Geduld. Und Energie.